{"id":1278,"date":"2007-09-06T09:47:00","date_gmt":"2007-09-06T09:47:00","guid":{"rendered":"http:\/\/test.andreabeggi.net\/?p=365"},"modified":"2007-09-06T09:47:00","modified_gmt":"2007-09-06T09:47:00","slug":"ho-la-faccia-che-ispira-fiducia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.blog.ladradicaramelle.com\/?p=1278","title":{"rendered":"Ho la faccia che ispira fiducia?"},"content":{"rendered":"

Scusi, sa dirmi dov’è il Savhotel?<\/o:p><\/span><\/em><\/p>\n

Scusi, vado bene per piazza dell’Unità?<\/o:p><\/span><\/em><\/p>\n

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Io, delle volte, se devo andare in centro o devo prendere un treno, che entrambi non distano tanto da casa mia, preferisco partire in largo anticipo e fare una lenta passeggiata, specie se l’orario o il giorno o il periodo tolgono la solita patina di persone e traffico e rumore di Bologna e la mostrano nuda, deserta ai miei occhi. Forse è per quello, mi son detta, che le indicazioni le chiedono tutte a me, oppure ho veramente la faccia che ispira fiducia? Domenica scorsa per esempio dovevo andare in stazione, che alle 15:29 mi partiva il treno per Faenza, treno che mi avrebbe recapitato come un pacco postale direttamente fra le braccia del mio fidanzato, relegato in quel dell’amena località per faccende famigliari.<\/o:p><\/span><\/p>\n

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Ora potrebbe partire una lunghissima digressione sulle stazioni intese come luoghi di gioia e contestuale dolore, sui treni dei desideri che nei miei pensieri all’incontrario vanno, sul partire e sul tornare, e che partire è un po’ morire e che non si può morire dentro. Potrei dire che Nei villaggi di frontiera guardano passare i treni le strade deserte di Tozeur, potrei ricordarvi che Sono la stazione da cui partono i treni oppure, qualora la digressione volesse continuare, potrei aggiungere che La locomotiva sembrava fosse un mostro strano che l’uomo dominava con il pensiero e con la mano. Tutte cose che mi son venute in mente, mentre aspettavo a gambe incrociate, immobile, sulla panchina del binario quattro che poi è diventato il dieci e meno male che c’era una famiglia di Bari che ha cominciato a correre, altrimenti ero ancora lì, dicevo che pensavo un po’ a tutte queste cose, mentre aspettavo a gambe incrociate, come protetta da una bolla di cultura – assorta a congelare questo momento sulla mia Moleskine – in mezzo a valigie, annunci, bambini, anziani, panini, distributori, mezzeminerali, ghiaia, è severamente vietato attraversare i binari.<\/o:p><\/span><\/p>\n

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E allora lì nella mia bolla pensavo – e congelavo – questa cosa qui e cioè che la stazione, a meno che tu non sia una consumata blogger in cerca di ispirazione o un’aspirante fotografa che deve comporre un portfolio di immagini sul tema viaggiare, vi garantisco, la stazione, qualsiasi stazione, tutto è fuorché un posto romantico. La stazione, diciamocelo una volta per tutte, è un po’ come il mare d’inverno: almeno secondo me, è di una tristezza unica. Uno squallore senza precedenti. La stazione, poi, è di uno sporco ai limiti del contagio malarico e pullula di attività ben oltre il lecito. Insomma ‘nammerda<\/em>. Che son qui a chiedermi ma come ho fatto a fare la pendolare per otto lunghi mesi senza contrarre il colera o essere violentata o rapinata? E poi dicono che c’è gente che i treni anziché prenderli ci si butta.<\/o:p><\/span><\/p>\n

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Scusi, sa dove si oblitera il biglietto?<\/o:p><\/span><\/em><\/p>\n

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Ho la faccia che ispira fiducia.<\/o:p><\/span><\/p>\n

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LdC<\/span><\/p>\n

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