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Ieri, quando siam rimasti al freddo perché la caldaia aveva assunto la funzione di pittoresca fontanella e c’era il tecnico che ci lavorava, mentre pensavo ma chissenefrega, ora compro un putto di gesso e la lascio così com’è<\/em>, ho realizzato che di me si posson dire tante cosa ma certamente non si può dire che sono una persona empatica: il genere umano a me sconosciuto cioè non facente parte dei miei Intoccabili\/parenti\/amici, di base mi infastidisce, talvolta mi sfibra e comunemente mi lascia nella più totale indifferenza. <\/font>Diciamocelo: a me, dei problemi di quelli che non conosco, principalmente frega niente. <\/font>Poi ci sta che ascolto per educazione, per concomitanza, per assenze di via di fuga. Ma delle beghe famigliari del tecnico che mi sistema la caldaia, per esempio, il Signore me ne scampi e liberi. <\/font><\/p>\n Tutto ciò per dire due cose: innanzitutto che questo simpatico inconveniente è stato il momento più entusiasmante del lunedì, in seconda istanza che raramente mi è capitato di raggiungere vertici di sgodevolezza come in questo periodo. <\/p>\n In ufficio sono riuscita ad isolarmi più di un batterio in un laboratorio.<\/font><\/p>\n Le mie, più che giornate lavorative, sono otto volte sessanta minuti da sopportare e, alla meno peggio, far trascorrere senza grandi scossoni. <\/font>In effetti, pensandoci, non ha tutti i torti chi mi dice che un nuovo lavoro mi darebbe nuovi stimoli. Ho sempre pensato di essere fortunatissima ad avere ottenuto e conservato per tredici anni questo posto: con i miei tempi, i miei ritmi, in base alle mie altalene emotive e caratteriali, da tempo ormai immemore gestisco le mie ore in totale autonomia. Non ho mai ricevuto grosse lavate di testa, ho la fortuna di avere dei superiori decisamente democratici, che più che rimproverare sottolineano errori e ti invitano a fare meglio la volta successiva. <\/font>Una specie di prosecuzione della scuola, a livello di responsabilità, di tolleranza, di affetto.<\/font><\/p>\n Caccia via: ci sono persone che ucciderebbero per questo posto. Oddio, uccidere magari no ma ci siamo capiti.<\/font><\/p>\n Difatti non è che voglio lamentarmi del cosiddetto brodo grasso<\/em>, ma da qualche settimana un tarlo lentamente, sistematicamente, fa vacillare la mia convinzione del motivo per cui vengo qui ogni mattina e cioè pagare il mutuo. Non sono mai stata una persona ambiziosa, non ho mai avuto mire carrieristiche: la mia professione serve unicamente a finanziare la mia vita quella vera, quella che mi piace, insomma il mio tempo libero, niente di più, niente di meno. Ma questo tarlo insidioso mi sussurra all’orecchio: è vero che in un altro posto dovresti lavorare anziché godere del diritto all’imbosco, ma queste benedette otto ore, che comunque sono tempo tuo, possono avere anche della qualità in sé oppure bisogna per forza sprecarle?<\/em> Non sarò una cima ma non sono nemmeno la scimmia del dodiciquaranta. <\/font>Insomma, la domanda è questa e la giro anche a voi che leggete: dopo aver chattato, gestito un blog, scritto un libro e mille altri esempi di amene attività portate avanti durante anni di ufficio parallelamente alla mia professione, è mai possibile che io mi sia talmente riposata da aver di nuovo voglia di lavorare?<\/strong><\/font><\/p>\n Per la scrittura ci sarà sempre posto, dovessi far le notti, ma vado forse controcorrente chiedendo di impegnarmi di più per provare di nuovo l’ebbrezza di una spinta che mi fa alzare al mattino?<\/p>\n Forse sono matta.<\/font><\/p>\n LdC<\/font><\/p>\n